In rastejo zelena stebla,
ki v poletju dala bodo plod.
Liste svoje k nebu že molijo,
sonca blagega želijo mimohod.

Polje moje pa zopet zdaj je srečno,
uživa spet to mlado rast.
Ve, na svetu tem prav nič ni večno,
trenutku vsakemu le daje čast.